Já andaste pela rua em compasso de "frame"? Sozinho, sem destino, a fita desenrola e nós observamos a tela. Somos personagem, actor principal ou simples figurante, que se perde no enredo das histórias que a mente cria. No auge do intelecto, a teu guião é criado em pequenas linhas de pensamento: "Descia a rua em suaves passadas, quase se esbatendo nas cores uniformes das fachadas obscuras. Nada existia além dele, na sua lentidão de passageiro ambulante, imerso em questões da sua alma, coisa mais ou menos válida, mais ou menos coerente". Depois o passo hesita, a noite desce e a luz esconde-se, envergonhada da sua beleza. A paisagem muda, os tons enegrecem e a janela que era de Primavera obtém destoados a sépia. É sonho feito realidade que o olhar acolhe e os pesadelos, outrora desfeitos, concretizam-se em imagens alheias. O tempo muda, o mundo move, desce-se a ladeira porque se tem que descer e o que ficou para trás é de mágoa, esquecimento e solidão.
O filme tem 45 minutos. Uma curta, mais correcta denominação. As cenas sucedem em travelling agitado, não têm destino, apenas inquietação. São favores que em sínteses de olhar se apercebem e que o espectador quer beber, por entender que o fim da narrativa é o princípio de uma vida. Cruel ou conto de fadas, não são decisões, são inconstâncias, temperamentos que ardem, ferem ou matam consoante o aguçar das lágrimas, porque a lua desce, o tempo padece e o regresso é o inevitável findar de uma viagem sem nome. As canções mudam, os nomes também, as sombras adquirem novos tamanhos porque nelas se desenrola a vida e o sonho, os rostos contraem-se...são cegos...nada vêem e nada sentem...apenas encontram lugar nas imagens daquilo que são e que nunca - pensam - deixarão um dia.
Fez recordar estranha música, este filme de tela inacabada. Não foi perfeito, não foi escrito para ser estrela de cinema. É o clássico, que em sílabas se reproduz, em definições se abrilhanta, mas que não é mais que o simples sentir do seu nome...
